Nao existe palheta mais rica de cores que a propria terra...Suas paisagens sombrias.Seus solos ferteis.A umida folha verde alface que amanhece amedrontada pelo forte orvalho;os gritos e brados retumbantes do sol escarnecido ao meio dia que umedece a fronte do velho trabalhador...
As cores da terra....se misturam as cores e tonalidades,da propria vida....
E assim o pintor,poeta,reedita com as suas cores...a magia telurica do simples...
do cotidiano de cada um....e a poesia calada pela tonalidade do terra de sena queimada...oleosa...arrancada do tubo de metal disforme,que aos poucos chega ao final...para uma proxima pincelada...de um retoque espesso afinal...de um espaco que teima em ficar vazio...pela teimosia...da propria luta diaria dos sobreviventes....inocentes trabalhadores...de qualquer dia,de qualquer hora,de todos os lugares,onde a continuidade se repete forte a cada amanha.
